Solo mil atardeceres

La vida son mil atardeceres... que huelen a nostalgia y partículas de polvo suspendida. Que ruge y esconden un grito de una madre llamándote a la coraza que descansa, que huele a refugio con una verdina húmeda bajo la lluvia. Una resaca soñada en ritmos de bossa nova sobrevolando los tejados blancos y rojos con olor a océano, arena caliente, niños riendo.

(https://www.youtube.com/watch?v=lX8QVBl-ZG0)

Desde la más honda tristeza

Debería estar en la más honda tristeza, debería ser un ermitaño. Me pregunto si es que aun no me siento nostálgico o si me estoy forzado a ello... de alguna forma pienso que lo vivo con naturalidad.

Si en algún momento no pienso, no me percato. Si, tengo aspiraciones por conseguir.. por supuesto.

¿Si siento algún reproche? Siento que de alguna forma no era mi enfoque. Mi luz estaba asida por sus manos.

Ni la fría lluvia, ni la niebla, ni el pelo largo, ni ser bohemios vagando por un campo, ni acampar en las estrellas de las noches olvidadas. Ni clarificar nuestros sueño usando ese plural mayestático que tanto nos gustaba, Ni sentarnos en mitad de la bruma, calima es los meses de verano, no vendrías a un viaje humilde y pobre con el calor de nuestro amor, cambiaste mi enfoque. Mi vida no se rige por tus ideales y nunca debí permitir que lo pensaras, el amor no salta por la ventana cuando falta el dinero, ni la enfermedad lo mata. Te equivocas, el amor es una fuerza que nace para arrasar todo lo racional, nada muere y todo lo que es rozado por él se vuelve infinito. 

Sueña idealizada, rigurosa y prudente yo mientras intentare ahogarme mil veces, sintiendo con cada bocanada de aire que voy alejándome de ti.

Poema para un baile público.

Se contonea entre un sin fin de estrellas y se eleva y salta y vive entre las llamas. Los pliegues de su falda dibujan constelaciones entre la nada. Alimenta la ilusión del pobre y sonríe en la noche. Susurra escondida en los compases de los ritmos olvidados, conjuros perdidos, palabras a veces sordas, miradas fugaces. Oculta en el ir y venir de los años, la mujer baila siempre, infinita.

deseos por cumplir...

Ayer en mitad de un marco nocturno, en un ir y venir de almas que aboga por la libertad perdiendo su sentido, reflexione sobre mi. ¿Por que me siento solo?

5 microrealtos

Las aspas del ventilador provocaban sombras que jugaban en tu cuerpo desnudo. Te saboreaba poco a poco, lamia y esnifaba tu cuerpo como si fuera la droga mas poderosa.

Povocar una emoción

Provocar una emocion volando entre el centelleante fuego que las aves divisan.

La divergencia entre tu cuerpo y el mio y la luna entre medias... ¿por que brillan tus ojos con ese fulgor tan puro? si no hay luz en el cielo... la sorpresa en medio de nuestro ultimo vals... la luna se hizo tan enorme que nuestra divergencia quedo pendiente de un hilo y los dos colgados de la luna comenzamos a reír sin parar, no paramos de subir en esa luna enorme... Aladremos de fantasía hoy también que no te tengo, ideare mil momentos perfecto con diez mil besos, la banca de arena sostendrán nuestros cuerpos mientras no inducimos en la torre de arena que nos recubre por entero, me vuelves a mirara centelleante desde abajo, me miras con temor... una ciudad sumergida que eleva titanes de cristal que rezuman pulcritud, esa noche seras el ultimo vals antes de dormir esta vez y por suerte tu y yo estamos en la orquesta. Entre los candiles y papeles logras ver mi sonrisa aunque mis ojos miran al director....¡Vaya! estamos en medio de un café en mitad de París, parece ser que un tal Chopin es el señor que acompaña nuestra velada, tu mano toca el piano imaginario en mi brazo y siento la sinfonía de sus dedo, se nos eriza la pies y el sol atraviesa nuestro humo.... El vapor de los victorianos nos hará elevarnos sobre la verdes praderas; nos hará hablar de filosofía y perpetrar en la charla de los eruditos como invitados, nuestras cabezas se recuestan en el hombro del otro es imposible no suspirar  mientras hablan y definen lo bello, en nuestras fantasía sabemos que somos belleza. Perfección imperfecta llena de casualidad y asombros,  transposición de deseos, permisos de añoranza, suspiros de cristal, mar de aire y cielo de tierra. Perdidos entre las sobras del tiempo presente, añorando todo cuanto fue, suspirando por el que vendrá... Mi fantasía se ha vuelto presente, estamos lejos pero conectados, respiramos al unisono y acompasado aunque no puedo oírte, respirando profundos y unidos.
Tras nuestra mágica alquimia el mundo entero conocerá la belleza y se perderán los caminos de la fe y se desataran las hiedras del pasado y la madre selva nacerá sin control y el olor de las noches de primavera  inundara nuestro mar.
Seremos Uno.

Dos folios antes de ser quemados

y así, contando cuanto verde entre la luz fría, me encontraba huyendo de un sueño pretérito.
De olor a azucenas, de azules florestas. Un segundo para huir o correr, escabullirme por los pastos y miles de ovejas, por grises vías de tren que atraviesan las enredaderas que cuelgan de una chimenea acogedora.
Una mirada que encandila, levita en la lontananza. Es místico el destello que en la tarde todo lo cubre y lo llena de una imagen interior. Su luz dispersa toda duda y cae en años pasados, gotas de recuerdos.
No quiero dormir, aunque me apuñale el deseo, existir, eso, es lo único que quiero. Reír en tu camino, saber que estoy sintiendo, ¿es este manantial mi vida?, la pureza de la fuente peregrina, pasos y trotes por los densos bosques, gris pelaje. Anduve durante años en pos de probar el agua de la fuente peregrina, recurrir tiempo y espacio, visite cada pueblo y vi los más bellos paisajes.
La sed insaciable siempre yacida en mi, en todos los lugares era conocida la historia de esta fuente y en cada atardecer, prometí que a la mañana siguiente seguiría buscando.
Pasaron largor años, me convertí en un ermitaño nómada. Siempre abstraído en si mismo. Me nutria de sol y la belleza. Cierto día de luz y calima, pasando el más frondoso de los bosques que había visto, oí el discurrir de un rió; el ambiente se torno más nebuloso y Plateado calmo su trote. Ambos andamos casi sin poder ver, solo la luz filtrada entre las hojas incidía en la nebulosa que nos absorbía. Al fondo entre los cipreses un emblema de mármol rezaba, "Laudamos aqua dominica" al mirar detenidamente observe una pequeña fuente.

A los pies del Santo

El paso de los siglos lo sostienen eterno, inhiesto y benévolo, iluminado por el perfume del rosetón, el santo olvidado.

Su mirada fija en quien le suplica, ha visto las injusticias y la muertes, de aquel niño que se fue muy pronto o de aquel anciano solitario; de mil guerras y de sangre en sus ropajes; de la peste y la hambruna; de un rey confidente y un pueblo pobre. 

Los niños han envuelto de flores su habito y huele a lavanda, lilas y nardos, flores que se marchitaran,olores que desaparecerán, incluso él de duro mármol hecho, algún día... 

Pero, los deseos, los sueños  y las oraciones jamas se irán. 

Cuando su fría escultura fue abandonada, el polvo cubrió por entero su semblante y sus rasgos su suavizaron escondidos entre la arena que arrastra el tiempo. Las flores cubrieron sus hendiduras y asomaron pétalos por sus ojos. El rosetón desvencijado dejaba entrar la nieve en invierno... el santo espero mientras el mundo seguía girando, en su pedestal se lee: " Claridad en el cielo, silencio en la tierra".